Poète

Le poète à la langue acerbe disait Des mots de douleur Mots d'une joie improbable Le verbe du poète fine lame d'épée était Aussi tranchant qu'une dent Qu’une incisive de Squale Aussi rebelle que pétré Le poète est mort hier matin des maux D'une humanité de crime Avide, dans l'orgueil empêtré

CESAIRE dort Vive le poète Sage philosophe Sage-amour des caraïbes réconciliés

CESAIRE est mort Le soleil du retour Au pays natal ne s'est pas éteint Dans son pays tant convoité

Sa terre meurtrie

Au siècle des siècles

Dans un océan turbulent de cupidité

Gouffre de concupiscence

Il est mort aux feux de "désamours "

Dans le tourbillon de tropicales tornades Terre de ses divagations d'enfants

Du mal endémique de peau CESAIRE se repose au pays de cocagne

Sous le baobab aux côtés de SENGHOR

Dans une profonde et divine contemplation

Toujours en quête de la symbiose des peuples

Comme dans un ultime oracle

Et leurs plumes parcourent

La page blanche de l'âme négresse Leurs verbes interrogent la raison,

CESAIRE dort

SENGHOR est mort Vive SEDAR AIME est mort, le bien-aimé

Vive  CESAIRE 

Vive  SENGHOR 

CESAIRE est mort

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